A postagem se inicia entre todos os membros e portanto está aberta para qualquer um. Passando-se esta em janeiro de 2015, na praia de Miami. O conteúdo é livre. A postagem está em andamento.

"Ora bolas, Demétrio, levante-se!", chamava. Sobre os comuns saltos, exibindo uma beleza inigualável formada pela junção de um charme imensurável com sua soberania imposta em cada passada. Esta era o ser alado que insistia incansavelmente em retirar o garoto da cama. "Droga garoto, anda. Temos muita coisa para fazer ainda.", insistia. Ambos os anfitriões da festa. Conhecidos pelos eventos que envolviam constante a distribuição de bebidas para menores, espaços restritos à ações indigentes e principalmente o melhor ambiente em que se poderia estar.


Com o espaço devidamente disposto e cercado por diversas tochas remetiam uma delicadeza misturada ao inovador. O piso elevado que formava o palco abrigava não somente a orla de refletores, como também o espaço para o regente das músicas. Ao longe o som podia ser ouvido. Boa parte da areia havia sido coberta, tomando um local próprio para a pista de dança. Em ponto oposta à esta, claramente visível, o garçons se dispunham a servir à todos no bar. O movimento ia se iniciando aos poucos. Um luau. O tema escolhido.

O amanhecer se instalava. Claro que em conjunto a este, a luz se fazia presente. Invadia todo e qualquer espaço sem pudor. Aquecia, iluminava e trazia a vida consigo. Assim como a jovem que insistia em invadir o apartamento dos Ghödshy. A única capaz de gerar todos aqueles sentimentos citados ao órgão infame e de efêmeras paixões que o branquelo nomeava de coração. As passadas leves e firmes se instalavam, gerando um som que ecoava por todo o ambiente que passasse. Um caminho ao qual a loiro conhecia perfeitamente — o quarto do jovem. Com cuidado, empurrou a porta e por fim, adentrou. Abrir as cortinas foi sua primeira ação. Deixo que pela primeira vez no dia, a força da estrela atacasse com toda voracidade possível a pele daquele que dormia tranquilamente debaixo das cobertas. "Ora bolas, Demétrio, levante-se!", chamava. Sobre os comuns saltos, exibindo uma beleza inigualável formada pela junção de um charme imensurável com sua soberania imposta em cada passada. Esta era o ser alado que insistia incansavelmente em retirar o garoto da cama. "Droga garoto, anda! Temos muita coisa para fazer ainda.", insistia. Ambos os anfitriões da festa. Conhecidos pelos eventos que envolviam constante a distribuição de bebidas para menores, espaços restritos à ações indigentes e principalmente o melhor ambiente em que se poderia estar.


De uma postura perfeita, ao centro o anfitrião. A arcada dentária uniforme era exposta em junção a sua branquidão. Um sorriso. O sorriso. Àquele capaz de submeter os olhares mais devassos ou mesmo admirados aos seus desejos mais insanos. Era dono do que quisesse ser. Principalmente quando usava dessa forma avassaladora que era esta expressão facial. Contudo, diferente de seu uso comum, esta vinha apenas na sua forma natural. Desejava libertar sua felicidade. A identificar com suas ações. Os cumprimentos corriam. Quase sempre devolvidos com a mesma gentiliza. Amava ser o centro das atenções, ainda que não precisasse de muito para isto. Uma prova desta? Basta olhar ao redor e ver o quão a festança era preenchida pelos mais diferentes tipos de pessoas. Uns convidados e outros de poderia tão grande que davam-se o direito de estar presente em meio as batidas ensurdecedoras. As bebidas acompanhavam todos os membros. Espantado? Jamais ficaria. Afinal, seu maior desejo é esse. Disponibilizar a mais prazerosa forma de aproveitar uma festança. Questão em que o a naturalidade de seu charme se encaixava.

De um andar de posse, cada ato era uma perdição. A forma galanteadora expunha o poder que possuía naquele noite. Demétrio era o rei. E bem, sua doce garota era sua rainha.

— Câmbio, desligo. Eu acho. — A despedida para ninguém em especial é findada quando, depois de longos segundos, aperto o botão que faz o aparelho em minha mão parar de gravar minha voz. Sem pensar muito a respeito, apenas jogo-o no banco ao lado do meu, onde minhas pernas estavam repousadas até o aviso de que o avião ia pousar. Sento-me reta em minha poltrona, deixando várias de minhas bugigangas caírem no processo, afivelando meu cinto e procurando qualquer ponto para fitar que não a janela meio aberta ao meu lado. Minha respiração profunda carrega ansiedade e, por mais estranho que pareça, certo alívio. Fora bom poder ocupar os pensamentos no trajeto da Inglaterra até Miami, ou então eu certamente teria ficado mais apreensiva do que já estava. Em minha mente, arquivo um bilhete: mandar um email para Aleph agradecendo-o pelo presente cujo valor recém descoberto parecia maior do que qualquer coisa que eu poderia ter, comprar ou adquirir.

Aperto os olhos firmemente — a ponto de senti-los doerem por baixo das pálpebras — ao sentir o avião ir para frente e tocar a pista — muito provavelmente escorregadia — do lado de fora. Um arrepio frio como a brisa de uma noite de inverno toma todo meu corpo, fazendo cada fio de cabelo nele arrepiar-se. Eu simplesmente odeio voar. Não consigo gostar da instabilidade do ar e das surpresas que ele pode trazer. Não é possível controlá-lo, também, o que não me deixa tampouco mais segura. Talvez tenha a ver com minha personalidade, já que não me recordo de quaisquer traumas que pudesse ter vido a sofrer no passado. Não é algo que importe muito, também, veja bem. O fato é que não nasci para ficar sobre as nuvens. Cedo esse espaço para qualquer outro sem sequer refletir a respeito. O mar é igualmente desagradável, mas o céu é algo que me assusta profundamente — talvez mais do que qualquer outra coisa.

Alguns longos segundos passam-se até que eu possa ouvir um aviso resoar por todo o pequeno avião —este anuncia que chegamos ao nosso destino e que eu tenho exatos quinze minutos para sair dali. Abro os olhos no mesmo instante em que o "clic" do cinto anuncia minha liberdade. Estico as pernas e o tronco antes de levantar, pois sei que qualquer movimento brusco pode me causar dor — a falta de movimento faz isso com meu corpo. Minhas roupas estão amassadas e sequer preciso de um espelho para saber que meu rosto não encontra-se em uma situação muito melhor. Passo as mãos pelos cabelos, abaixando os fios que teimam em ficar para cima e enrolando-os ao redor do meu rabo de cavalo. Caço meus sapatos e calço-os com facilidade, a julgar que eles não pedem nenhum laço. Com as mãos espalmadas, tento ajeitar minha roupa de modo que eu fique o mais apresentável o possível. Por fim, apanho o gravador e meto-o no bolso. Aquela coisa acaba de virar meu melhor — e, por enquanto, único — amigo.

Olho ao redor, checando se esqueci de algo, mas parece que não: minha mochila com o essencial permaneceu intocada durante toda a viagem. As embalagens dos lanches comidos durante o percurso não são mais de minha responsabilidade — se é que algum dia foram. Decidida, então, encaminho-me para a saída do pequeno avião pertencente a meu pai que me trouxera para o outro lado do oceano. Por uma fração de segundo, hesito em sair dali. Deixar aquilo ali significa renunciar não só aos restos de Doritos na poltrona ao lado da minha, mas também a toda a vida que eu tivera até este ponto em especial. A mão erguida em direção a porta, mas sem de fato tocá-la, é incrivelmente dramática. Encaro-a por um tempo, pensando se é aquilo mesmo que eu quero: pôr fim a tudo. Dar um ponto final à Cameron Van Der Vaart, herdeira do empresário ricão que conquista o mundo cada vez mais, filha do pai ausente e intolerante, a garotinha que tenta fazer de tudo para agradar mesmo sabendo que aquilo nunca será possível, a adolescente que fora programada para seguir um padrão "correto".

O peso da decisão rapidamente se esvai quando minha mão toca o metal frio que me separa de meu novo lar.

Como se a resposta fosse óbvia o tempo todo.

E, de fato, era.

A antiga Cameron Van Der Vaart que vá para o inferno.


Meu celular parece capaz de explodir quando ligo-o depois de cerca de três dias desligado — isto é, desde o incidente. As mensagens começam a brotar e fazer meu celular vibrar tanto que eu quase sinto o carro que me leva para minha nova casa — um quarto de hotel — sacudir. Deleto sem nem pensar duas vezes as mensagens, emails e ligações de meu pai — tanto as daquele dia quanto as que foram feitas hoje. Depois, começo a ler, sem pressa, cada uma das despedidas de cada um dos meus amigos ou conhecidos de Londres. Colegas, professores, vizinhos, amigos, empregados. Todos. Seria tocante se não fosse trágico. Apago todas as mensagens sem sequer me dar ao trabalho de responder cada uma delas. Vida nova não incluí velhos hábitos. Certo?

Contudo, uma mensagem pisca e prende minha atenção.


É impossível não sorrir depois de ler isso. Dianna, sem sequer saber, acabara tendo o timing perfeito. Eu definitivamente não estou nem um pouco a fim de ir para um quarto de hotel para fingir que posso chamá-lo de casa até me deprimir o bastante para ver que tudo é uma grande perda de tempo. Seguro o celular com uma mão e me inclino para frente, pousando o queixo no estofamento do banco do carona. David dirige com calma, olhando para frente fixamente. Meu pai contratou-o para ser meu "guarda-costas", o que é realmente estranho por diversos motivos — dentre eles o fato de David ser meu tio materno. — Quais as chances de você seguir sem mim? — Questiono, mordendo o lábio inferior para conter um risinho. Sei que ele não irá me negar um pouco de diversão, apesar de a linha de sua sobrancelha indicar que ele realmente está em dúvida quanto a isso. — Dianna, lembra dela?, me convidou para um luau. Ela disse que não aceita um não como resposta. — Não que esse seja um grande argumento, mas quem sabe?

David, o guarda-costas-motorista-e-tio, parece ponderar. Seu semblante é sério, tal qual suas palavras. — Não é nada demais. Sem drogas, sem bebidas. Sabe, de algum modo até me chateia que pergunte, pois eu não sou nenhum bebê. Ou viciada. Apesar do que todos dizem. — Sua olhadela não carece palavras: eu entendo-a logo de cara. Ele sugere, apenas com os olhos, que eu talvez deva manter distância das coisas que me fizeram mal na Inglaterra. Seguro o impulso de revirar os olhos e, com algum esforço, abro um sorriso. — E sob toque de recolher? — Eu realmente sou capaz de tudo para não ter de fingir que tudo está bem enquanto encaro as paredes melancólicas do quarto que vai se tornar meu lar. A pior sensação do mundo, para mim, é a de ter o mundo desmoronando mas de ser obrigada a manter o sorriso e as aparências, muito embora eu faça isso com uma considerável frequência. — As onze você vem e me resgata. Por favor. — O beicinho que esboço faz com que o pedido seja aprovado de imediato. Ninguém nunca resiste aos meus bicos. E a insistência quase que irritante, cuja qual considero um dom.

Volto a encostar-me no banco e apanho o celular, respondendo a sms de Dianna de maneira afobada, embora não fosse minha intenção.



Saio do carro sem sequer olhar para trás ou me despedir. Estou com o celular e sei que as onze em ponto David virá me buscar, independente do fato de eu querer ou não. Sob os aspectos antigos da minha vida, ter toque de recolher poderia ser considerado um absurdo. No entanto, depois dos acontecimentos recentes, o fato de poder ficar sem supervisão adulta em algum lugar já é alguma coisa. Então, não me incomodo nem um pouco de saber que ele virá me buscar, mesmo que em um horário muito cedo. Por comparação, é como se ele fosse as doze badaladas da meia-noite e eu, a Cinderela. Retiro meus tênis antes de pisar na areia fofinha que faz cócegas nos meus dedos. Fito o horizonte e deixo um sorriso singelo tomar conta de meu rosto por apenas dois segundos. Não mais do que isso. Depois, lanço o olhar ao longe, procurando o lugar do suposto luau.

Sou obrigada a admitir que meu queixo cai devido a proporção que as coisas são, por ali. Eu imaginava um luau típico. Comida, fogueira, essas coisas. Contudo, o que há ali é muito diferente disso. A começar pelo fato de haver uma pista de dança, um palco e um bar. Tochas estão espalhadas, dando ao lugar um quê de luau; mas fora isso, a única evidência de que isso é de fato o que é são os trajes que as pessoas vestem. E, falando nisso, de onde veio tanta gente? Quem são eles?

Quase que automaticamente, me sinto deslocada.

Entretanto, não deixo aquela incerteza se apoderar de mim. Sou Cameron Van Der Vaart e estou bem, apesar de não estar vestida para a ocasião, de não conhecer ninguém se não Dianna, de não poder beber e de ser uma completa estranha naquele lugar. Respiro fundo e sigo até aquela superprodução com os tênis balançando ao meu lado devido a brisa marítima. Aproximo-me com calma, tentando notar os rostos e achar algo que poderia me ser familiar, mas nada. Onde está Dianna? É bom que ela vá, ou então teremos que achar um modo de compensar minha ida a uma festa onde eu sequer conhecia alguém. Quer dizer, não que eu tivesse ido só por causa dela, mas... e ela lá sabe disso? Um garçom passa por mim com uma bandeja cheia de bebidas. Esgueiro-me e apanho um dos copos, tomando um gole. Álcool. Abro um sorrisinho de canto. Talvez, no fim das contas, seja divertido.

É sábio os dizeres que deixam claro que certas coisas simplesmente caem na sua vida, estar totalmente perdida naquela cidade do tamanho do inferno e mais movimentada que a Route 66 não bastava, ele tinha que se deparar com um lual à beira do caminho de "casa". Não que fosse uma má ideia, dava o braço a torcer ao admitir que precisava se distrair um pouco, viver como turista é bom durante uns 2 meses mais ou menos, depois disso é deprimente, somam-se aos fatores se você souber que metade dos seus vizinhos são extremamente territorialistas e até um pouco preconceituosos, cansou-se de ouvir umas piadinhas gráças a seu sotaque. Não tinha vergonha da característica forte e marcante de sua origem, mas é desmotivador a pessoa rir toda vez que você encaixa "uai" ou "oxi" num diálogo. Passado o drama inicial, nos momentos que antecederam sua chegada à festança tudo o que Gerrard sabia fazer era tacar a amarela bola de tênis contra a parede da sala, de moto entediante e ainda menos esclarecedor que qualquer técnica de Yoga, mas bem, era melhor que assistir o noticiário local falando qualquer besteira. Só parou quando errou a parede, sim conseguiu tal façanha, e acertou a janela. Não bastara quebrar o vidro, a bola precisava voar feito o meteoro da paixão escuridão à dentro. Silêncio mortífero. Um cão latiu, mais chorou do que latiu na verdade. Alguém soltou um daqueles palavrões poderosos. Um carro deu uma freada brusca e buzinou loucamente, não era uma boa hora para ir olhar o que aconteceu pela janela, ainda mais depois de tudo aquilo, se a bolinha tivesse sido o epicentro de tal evento era certo de que quem quer que fosse iria subir as escadas e tacar um tamanco quente na cara dele até ela estar parecendo a cara de um golfinho.

Com a calma de volta à cabeça e um bom tempo de intervalo entre o possível acidente e a primeira espiada pela janela ele concluiu que o clima estava bom e favorável o bastante para uma caminhada noturna. Devemos concordar por mais que você sustente o imaginário que só irá encontrar em Miami loiras bonitas e surfistas burros nunca pensou que iria encontrar tantos mexicanos, por sinal, tinha quase certeza que o garoto que lhe vendo o burrito consumido na hora do almoço fazia parte do cartel mexicano e escondia armas no interior de sua barraquinha. O moleque correu mais que o papa-léguas quando soube que a polícia estava fazendo uma vistoria no bairro, sério, quem era Usain Bolt perto daquele garoto de cabelo mal cortado e estatura baixa, quem quer que visse iria pensar que era um indiano levando uma daquelas charretes com pessoas dentro, mas não era. Passado esta viagem mental ao passado a preguiça conseguiu falar mais alto que a vontade de sair da jaula, ficar de samba-calção era por demais agradável, mas sair assim na rua poderia ser a chave de cadeia por "atentado ao pudor", ainda mais num bairro familiar. Apanhou a primeira bermuda que encontrou e por preguiça extrema pegou um casaco e vestiu, sem camisa por baixo, apenas o casaco, no fim não parecia tão ruim, bermuda preta com alguns detalhes brancos e o casaco cinza, claramente fechado até o pescoço. Miami pode ser quente, mas se você mora e frequenta a orla de noite vai sentir o vento gélido capaz de te arrastar pelos ares feito uma pipa.

Chegou a pensar em arrumar o cabelo, mas assim que colocou os pés, calçados com um tenis totalmente branco, do lado de fora Zéfiro fez questão de arrumar seu cabelo ou tentar deixá-lo com uma juba bem característica. Felizmente os genes recessivos lhe deram fios sem volumes e lisos, salvação estética da roça. A passos largos e quase parecendo um branco querendo dar uma de nigga ele foi caminhando aleatóriamente, sem destino, até se deparar com uma considerável reunião de pessoas e tochas. Perder algum tempo ali não seria nada demais, vai ver até conhecia pessoas, mais agradáveis que seus vizinhos diga-se de passagem. Decidiu se misturar ainda andando like a nigga com os ombros erguidos e as mãos bem guardadas nos bolsos do casaco, o olhar dispensava comentários, pareciam olhos de um peixe morto e não mudaram mesmo depois de enxergar uma alma conhecida. Sim, milagres podem ocorrer mesmo nos dias que você está mais incrédulo.

Forçou a visão e o tronco ligeiramente pela frente. A fisionomia feminina não lhe era estranha, apesar de estar cercada por outras pessoas bem mais vestidas que ele, o que coibia naturalmente qualquer ação de socialização. Mudou o olhar quando seu alerta de cerveja de bobeira soou, pareceu um castor acumulado madeira para por na represa quando catou uma garrafa, mas a vitória veio com o sabor amargo caindo pela garganta. Olhou para onde estava morena nem tão desconhecida e a viu sendo carregada para dentro do mar. Estava suficientemente longe, mas por impulso natural deu um passo para trás. A cena era tão cômica que ele quase deixou a cerveja cair, no entanto, quando a mulher emergiu das águas feito uma oferenda a imagem se conectou ao nome e ele se lembrou de quando um grupo de turistas foi querer se divertir num bar country de Mississippi e coincidentemente ali conhecera a figura agora molhada parecendo uma lontra depois de um bom mergulho. - É...aqui em Miami o ritmo é assim... - comentou sarcasticamente apenas observando a cena, seria natural se em algum momento os olhares se cruzassem, mas até lá ele poderia ficar quietinho com sua cerveja estudando os hábitos desses jovens nem tão caipiras.